Si ésta no es mi vida, entonces ¿es un borrador?...
¿un boceto?...
Imagino volver a vivir... otra vida, acabada... y me canso.
Yo sigo escribiendo al márgen, para aclararme o enquilombarme... pero nunca para detenerme. Ya no me detengo para mirar las flores,
ni oler el viento... o esperar un minuto.
Ahora yo soy las flores, el olor del viento y también, mi propio tiempo
